No hay forma de hacerlo con la conexión que padezco en el Empordà, así que copio el texto. Más adelante subiré las fotografias que lo acompañan, que aunque de pobre calidad (fotocopias de fotocopias) son muy interesantes. He aquí la primera parte.
Unlimited Boldness, de Rex King-Clark.
Durante más de sesenta años Jack Churchill fue mi amigo y, en ocasiones, mi compañero.
Que era inteligente, realista, versado en un amplio espectro de disciplinas (algunas decididamente esotéricas) no puede negarlo nadie; que por naturaleza era un individualista, un romántico, un excéntrico de deslumbrante estilo e iniciativa y, ante todo, un formidable luchador en la guerra, es igualmente innegable.
En la Segunda Guerra Mundial la prensa percibió que estas últimas cualidades, estando además aderezadas por su gusto por la “audacia ilimitada”, serían de mayor interés para los lectores que las primeras, por lo que le bautizaron como ”Mad Jack”♣, ¡y el apodo cuajó!
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La actitud y las gestas de Jack en la Segunda Guerra Mundial de hecho fueron simplemente una extensión del entusiasmo por vivir que ya había demostrado en los años anteriores a 1939, con la ventaja de que dicho conflicto ofrecía más oportunidades de aventura.
Para apreciar en su plenitud su hoja de servicios durante la guerra quizás ayude rememorar un poco de lo acaecido en esos años de entreguerras y algunas de las singulares anécdotas que protagonizó durante esa época.
John Malcolm Torpe Fleming Churchill, miembro de una familia con cierto abolengo de Oxfordshire, nació en 1906, siendo el mayor de los tres hijos de Alec y Elinor Churchill; su padre fue Director de Obras Públicas en Hong Kong durante muchos años.
Tras pasar por Dragon School, Oxford y King William’s Collage, en la Isla de Man, se graduó en la academia militar de Sandhurst y el 4 de febrero de 1926 Jack fue asignado al Regimiento de Manchester. Entre 1926 y 1932 sirvió con su 2º Batallón en la India y en Birmania, incluyendo servicio durante las revueltas birmanas de 1930-1932, por el cual recibió su primera condecoración: la Medalla al Servicio General de la India con Broche Birmano .
En esos tiempos ya era un apasionado motociclista, como lo sería durante el resto de su vida. En 1927 le enviaron desde Rangún a un curso de señalización en Poona, al cual se llevó su motocicleta Zenith, modelo 1923 OHV. Al finalizar el curso en abril decidió realizar las mil quinientas millas de viaje a través de la India en moto hasta Calcuta, donde tomaría el barco con el que incorporarse a su Batallón. El viaje, que con toda seguridad no había sido realizado nunca en moto hasta la fecha, se interrumpió temporalmente cerca de Indore, en el centro del subcontinente, cuando de repente un búfalo se cruzó en su camino y no pudo evitar embestirlo, aunque finalmente lograría completar su trayecto.
En Birmania, en 1926, había realizado una travesía también en la Zenith siguiendo la línea del ferrocarril, pues entonces no existían carreteras, desde Maymyo a Rangún vía Mandalay (unas quinientas millas) “para visitar a un amigo”. “Estaban esos puentes sobre los numerosos Kyaungs (lechos fluviales) que eran un problema” me explicó Jack en una ocasión. “No había nada entre las traviesas de las vías, por lo que tuve que empujar la moto a mano sobre el rail mientras iba saltando de traviesa en traviesa”. ¡Pero lo consiguió hacer!
Mientras Jack estuvo acuartelado en Maymyo con los Cameron Highlanders quedó fascinado por la gaita del Regimiento y se hizo pupilo de su mejor gaitero mayor. Tiempo después, de vuelta en Inglaterra, fue tutelado por Donald Fraser, un antiguo gaitero mayor de los Seaforths que en 1882 había tocado durante la batalla de Tel-el-Kebir en Egipto. En su momento Jack resultó ser un soberbio intérprete de la gran gaita escocesa de guerra.
En 1932 Jack regresó a casa, reuniéndose en 1934 con el 2º de Manchesters en Strensall, cerca de York, tras el periplo extranjero de catorce años del Batallón en Birmania, India, las islas Andamán, Sudán y Chipre. Fue ese año en Strensall, a través de mi escuela escocesa (Loreto) y Sandhurst, que conocí por primera vez a Jack, haciéndonos buenos amigos al estilo de los alférez.
Dos años después, en 1936, tras diez años de servicio, con 29 años Jack presentó su dimisión. No sería injusto decir que su actitud hacia la vida militar en esos momentos era, tal y como dijo Dryden:
“Pleased with the danger, when the waves went high
He sought the storms; but for the calm unfit.”♣
Algunas excentricidades, provocadas sin lugar a dudas por la frustración, tales como dar una serenata a las tres de la madrugada al ordenanza en la sala de guardias, o al preparar su examen de promoción estudiar ex profeso una campaña preestablecida errónea, quizás le impidieron cualquier oportunidad de ascenso en esos tiempos e hicieron la ruptura con el Ejército, tras una charla con su oficial al mando, inevitable.
En agosto de 1936 me vi envuelto en un accidente de aviación, por lo que tras salir del hospital el Ejército me dio varios meses de permiso por baja médica. Ante la disquisición de qué hacer con tanto tiempo libre invité a Jack a unírseme en un viaje a través de Europa en mi coche. Jack no dejó escapar la oportunidad y desde octubre de 1936 a enero de 1937 conseguimos vernos envueltos (como en otros sitios se ha explicado) en una serie de aventuras (algunas hilarantes, otras extremadamente alarmantes para mí, todas ellas instigadas por Jack y todas ellas resueltas gracias a nuestros kilts y nuestras gaitas!). Esta expedición me dio a conocer por primera vez la pasta de la que Jack estaba hecho realmente.
Durante los siguientes dos años, en los que estuve destinado en el extranjero con mi Batallón, el 1º de los Manchesters, Jack volvió a casa y se involucró en algunas aventuras comerciales, no siempre beneficiosas, relacionadas con la Guerra Civil Española. También continuó tocando la gaita con tanta pericia que llegó a finalizar en segundo lugar en la clasificación de oficiales del campeonato de gaitas celebrado durante el Festival de Andeshot en junio de 1930 (el único ingles entre setenta participantes, lo cual fue recogido por los titulares del Daily Mirror como “Inglés vence a numerosos gaiteros escoceses”, al puro estilo de “hombre muerde a perro”) y, finalmente, siguió desarrollando sus habilidades en el tiro con arco, que había adoptado como hobby mientras estaba en el cuartel de su Regimiento tras su regreso de Birmania, hasta el punto de ser seleccionado como miembro del equipo británico que acudió al Campeonato Mundial celebrado en Oslo en 1939. Volvió de este evento justo a tiempo para reanudar su verdadera vocación, la guerra.
fuente http://www.lodgedevotion.net/_/rsrc/134 ... age096.gif
Durante la Guerra Falsa (desde Septiembre de 1939 al 10 de mayo de 1940) ambos servimos en la Fuerza Expedicionaria Británica (BEF) con el 2º de Manchesters en el Batallón de ametralladoras del 1º Cuerpo, estacionado bajo el mando de la 2ª División en las defensas subterráneas de la frontera entre Francia y Bélgica que nunca llegaríamos a utilizar. Nos visitaríamos con cierta regularidad en nuestros respectivos centros de mando, bebiendo “terciopelo negro” (cerveza negra con champagne a 25 peniques la botella) y charlando sobre los viejos tiempos y los que habían de venir. En alguna ocasión llegaríamos a hacer incursiones en la vida nocturna de Lille, la cual era bastante agitada en aquellos extraños e inquietantes meses.
En diciembre de 1939 Jack realizó un periodo de servicio con la Compañía D, de la que era segundo al mando, conjuntamente con el ejército francés a lo largo de la Línea Maginot. Sus actos en patrullas contra los puestos avanzados alemanes con su arco y flechas en ese crudo invierno forman parte de la historia de la toxofilia. Tras esto desapareció durante una temporada, como voluntario, en la fuerza que debía asistir a los finlandeses en su guerra contra la invasión rusa de su país. Ello le proporcionó un par de placenteras semanas en Chamonix, realizando entrenamiento de esquí, además de un permiso a casa antes de que la expedición fuera cancelada.
Para cuando los alemanes invadieron Holanda y Bélgica el 10 de mayo de 1940, había regresado con el Manchesters y fue en ese momento cuando Jack, al igual que Rommel en la descripción que le hiciera Charles Douglas-Home, realmente se convirtió en “un hombre poseído, mantenido casi hasta la adicción, por la adrenalina de la guerra”. Su carrera subsiguiente durante la guerra fue, en verdad, absolutamente sorprendente.
Siendo en esencia un individualista, en las operaciones peligrosas Jack siempre prefirió tener a su lado únicamente a sus pocos elegidos (medias puntas a su posición de delantero centro) en los que podía confiar que reaccionarían tal y como él lo haría. Pensaba, con razón, que en el ataque una fuerza muy pequeña y audaz muchas veces podía conseguir una mayor penetración beneficiándose de la sorpresa que un cuerpo mucho más grande. Sin embargo, no siempre tuvo en consideración, en su entusiasmo, que ese cuerpo mayor quizás sería necesario para finalizar el negocio y mantener el terreno ganado. O, si efectivamente apreció esa circunstancia, como comandante muy pocas veces estaba en situación de disponerlo, en cuanto, en la mayoría de ocasiones, Jack estaría literalmente espada en mano (había convertido en norma personal llevar siempre su espada a la batalla) liderando el ataque con sus “medias puntas” a sus espaldas y nadie más a la vista.
En su defensa, uno no puede decir más que, si una posición resultaba insostenible, él era el último en abandonarla, y nunca sin un tiro parto por encima de su hombro.
Para mí, como cronista, la intensa guerra de Jack tuvo cinco episodios destacables, mezcla de seriedad y desenfado.
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El primero fue su actuación en la segunda quincena de mayo de 1940, durante la retirada a Dunkerque desde las posiciones de las Fuerzas Expedicionarias Británicas en el río Dyle, al este de Bruselas. Previamente, Tommy Woolsey (más tarde Teniente Coronel E.F. Wooley, DSO), oficial de su Compañía, había sido herido, por lo que Jack tuvo que asumir el mando de la Compañía D.
Su logro más destacado durante la retirada, por el cual le fue concedida la Cruz Militar, ocurrió el 27 de mayo de 1940. Ese día, liderando un pequeño contingente formado por tropas del Manchester y de otras unidades de la 4ª Brigada de Infantería, defendió la villa de L’Epinette, cerca de Bethure, contra un virulento ataque enemigo. Pero lo que le dio a la acción su particular toque “Jack Churchill” fue el uso de su arco largo galés. Tal y como describió Donald Featherstone en su libro “Los arqueros de Inglaterra”: “Escalando al pajar de un pequeño granero (en L’Epinette) [···] el Capitán Churchill vio, a unas treinta yardas, cinco alemanes parapetados tras un muro pero claramente visibles desde el granero [···] el Capitán Churchill alzó su arco, apuntó cuidadosamente y soltó la flecha [···] para verla embestir al alemán del centro en la parte izquierda de su torso, penetrando profundamente en su cuerpo”. Tiempo después el puesto de mando de la 4ª Brigada dejaría constancia en su Diario de Guerra de lo siguiente: “Una de las imágenes más reconfortantes del embarque fue la visión del Capitán Churchill cruzando la playa de Dunkerque con su arco y sus flechas. Su gran ejemplo y su magnífico trabajo [···] fueron una ayuda enorme para la 4ª Brigada de Infantería.”
Poco después de la acción de la acción en L’Epinette (la cual no había llegado aún a mi conocimiento) me encontraba charlando con un oficial artillero, sentado en la terraza de un pequeño café de carretera con los restos de mi Compañía a mi alrededor, cuando apareció una pequeña motocicleta que se acercaba a nosotros a través de los llanos y desiertos campos de Flandes.
Aún se encontraba bastante lejos cuando pude reconocer, a la luz de esa primavera de espléndido tiempo, el pelo rubio y el feroz bigote del conductor, por lo que corrí a la polvorienta carretera agitando los brazos. La motocicleta se detuvo a pocos centímetros de mí. “¡Jack!” grité. Él me sonrió, las arrugas de su cara acentuadas por la mugre: “¡Ah!, ¡Hola, Clark! ¿Tienes algo para beber?” y aparcó la moto uniéndose a nosotros en la mesa, relajando sus fuertes manos, negras por el polvo, en su regazo.
Miré a la moto. Su arco galés estaba atado al chasis: en una de las alforjas sujetas a la rueda trasera pude observar el borde de su casco, mientras que del otro sobresalían las astas y las plumas de diversas flechas. Encima del faro descansaba un casco alemán, un recuerdo de su aventura en L’Epinette, según nos explicó Jack. Mientras hablaba noté que tenía sangre seca en el lóbulo de su oreja izquierda y en su cuello. “¿Qué es eso?” le pregunté, y nos explicó como ese mismo día, por la mañana, una ametralladora enemiga empezó a disparar sobre la calle del pueblo que estaba cruzando a pie, mientras sus soldados le gritaban que corriera. “Pero no pude” dijo “estaba demasiado cansado” y una bala le rozó la oreja.
Aproximadamente a finales de junio de 1940, unas semanas después de la evacuación de Dunkerque en la que, por cortesía de la Armada Real, regresamos Jack y yo, cuando se requirieron voluntarios tanto del Ejército como de la misma Armada para lo que vendrían a denominarse los Comandos. La respuesta fue inmediata. Probablemente Jack fuera el primer voluntario: era un traje hecho a su medida.
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El segundo episodio (con ciertos toques cómicos) fue el papel que jugó en su primera operación de comando, la incursión en Vaagso (un grupo de islitas en la boca del Gran Fiordo del Norte en la costa oeste de Noruega, a unas doscientas cincuenta millas al noreste de las islas Shetlands) el 27 de diciembre de 1941, donde lideró las tropas del Comando Número 3 en el asalto a la batería costera de la isla Maaloy, fuertemente defendida.
Habiendo tocando la tonada “La marcha de los hombres de Cameron” mientras su bote de desembarco llegaba a la costa (para especial deleite de la prensa a posteriori), saltó espada en mano a la playa y desapareció entre la pantalla de humo que previamente habían creado los aviones Hampdens de las Reales Fuerzas Aéreas. Afortunadamente, la sorpresa fue completa y la isla fue tomada sin mayores dificultades. Mientras celebraba el triunfo con una botella de Moselle hallada en la oficina de mando alemana, una carga de demolición explotó en las cercanías. La botella se rompió entre sus manos y un trozo de vidrio le provocó un profundo corte en la frente. El resultado de la incursión recibió una respuesta entusiasta por parte del público en Inglaterra, por lo que Jack obtuvo una publicidad considerable, a la cual no era reacio. Su “herida” sanó rápidamente; de hecho, demasiado rápido. “Tuve que retocármela de vez en cuando con el pintalabios de Rosamund (su esposa) para mantener la historia del héroe herido” me comentaría después.
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El tercer episodio cubre una acción muy diferente, además de tratarse de una muy bien documentada. Se trata de los logros de Jack en septiembre de 1943, durante el desembarco en Salerno, el principal asalto angloameriano sobre Italia. En esos momentos se encontraba al mando del Comando Número 2. La noche del 15 de septiembre el comandante de la 167 ª Brigada de Infantería, bajo cuyas órdenes se encontraba ese día, le ordenó que organizara una incursión con el objetivo de tomar prisioneros en el valle cercano a Pigoletti, un pueblo fuertemente defendido por los alemanes situado en un risco al borde de un escarpado y boscoso valle.
La tarde del 15 de septiembre de 1943 en la cabeza de playa de Salerno, poco antes del ataque del Comando Número 2 a la colina de Pigoletti. Jack es el más cercano a la cámara (nótese la guardia de su espada escocesa por encima de su mochila). El Teniente General Dick McCreary, Comandante del 10º Cuerpo, apunta a los objetivos con el General de Brigada Firth, Comandante de la 165º Brigada de la 56ª División (Londres) a su izquierda y el Teniente Coronel Cleyghone, al mando del 9º de Fusileros Reales, en el extremo, bebiendo una taza de té.
Jack, espada en mano y seguido a veinte yardas por su “media punta” el Cabo Ruffell, se adelantó al resto de sus hombres y, en la oscuridad, se internó en el pueblo sin ser visto por el enemigo.
Tiempo después me escribiría: “Tras capturar el primer puesto de guardia doble le entregué uno de los centinelas a Ruffell, deslicé el nudo corredizo del cordel de mi revolver por el cuello del otro y, con la punta de mi espada en su espalda, fuimos visitando al resto de centinelas, haciendo que los hunos se identificaran cada vez que eran requeridos, de tal forma que capturamos Pigoletti y los cuarenta y dos miembros de la sección al completo, además de un mortero de 81 milímetros y sus accesorios.” Dejando los restos de uno de sus pelotones en Pigoletti a cargo de Joe Nichol, el único oficial superviviente (tiempo después Capellán de Store School), Jack condujo con otros dos soldados a los prisioneros descendiendo la escarpada colina hacia el área controlada por la Brigada.
Más tarde explicaría: “Siempre conduzco a mis prisioneros haciéndoles llevar sus propias armas: les hace cansarse más. Tan solo cojo los cerrojos de sus rifles y las pongo en un macuto que carga uno de los prisioneros. Los prisioneros también llevaron el mortero y cuantas bombas pudieron cargar, además de una tartana con cinco heridos en ella. Cuando llegamos a nuestra base les di de comer junto a nuestros soldados como si fueran otro pelotón y les envié, con el resto de prisioneros capturados por los otros pelotones (en total un centenar) al rudimentario campo de prisioneros, que hasta entonces estaba virtualmente vacío. Esos magníficos alemanes se fueron a dormir tan solo tras haber colocado el mortero con las bombas a su alrededor y haber apilado cuidadosamente sus rifles. Posteriormente se me comunicó que, a la mañana siguiente, ellos mismos quisieron limpiar el rocío acumulado durante la noche en el mortero y los rifles. Cuando el viejo topo que dirigía el (vacío) campo de prisioneros apareció tras desayunar no pudo disimular su estupefacción al encontrarlo prácticamente lleno. “¿Qué ha pasado?” se quejó a McCreary, quién estalló en carcajadas”.
Jack continuó: “Yo sostengo que, siempre que le digas a un alemán alto y claro qué tiene que hacer, si eres superior él gritará “jawohl!” y se entregará a ello entusiasta y eficientemente independientemente de cual sea la situación a su alrededor. Eso es lo que les hace unos soldados tan maravillosos!” (lo que Evelyn Waugh, creo recordar, llamaba “la negativa gracia de la obediencia”).
Jack, una vez depositados los prisioneros en el campo, regresó sin descanso alguno a eso de la una de la mañana a la escarpada cordillera de Pigoletti, donde en los siguientes días hubo “una durísima serie de ataques y contraataques; tuvimos muchísimas bajas, incluido el Duque de Wellington, que estaba asignado a mi Comando”. De hecho, Hilary St. George-Sanders relata en su libro The Green Beret que el Comando Número 2 y el Comando de Marines Reales Número 41 sufrieron 367 bajas, heridos o desaparecidos de los 738 oficiales y soldados que lucharon entre el 9 y el 19 de septiembre de 1943, prácticamente la mitad. “No perdimos ningún prisionero”.
Siempre he entendido que Jack fue propuesto para la Cruz de la Victoria por su excepcional hacer en Pigoletti el 15 de septiembre, lo cual según se ha dicho salvó el desembarco en Salerno en un momento crítico. En algún punto del proceso, quizás por la naturaleza individualista de su logro (Jack mismo lo describió “Un poquito a lo Errol Flynn”) quedó diluido a una Orden de Servicio Distinguido. Sea cierto o no, sin lugar a dudas la Cruz de la Victoria ha sido otorgada por muestras mucho menores de valor.
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El cuarto episodio transcurre durante el periodo comprendido entre junio de 1944 y abril de 1945. Durante la noche del 3 al 4 de junio, Jack fue tomado prisionero durante el asalto a la isla de Brac en la costa dálmata, realizado desde la cercana isla de Vis. Esta última era la base de la 2ª Brigada del Servicio Especial en el Adriático desde la que, junto a las fuerzas partisanas yugoslavas, estuvieron hostigando e inmovilizando las formaciones costeras alemanas. La aportación de Jack en esa operación se describe con detalle en el libro de Hilary St. George-Saunders, en el que explica como Jack, al mando de la fuerza de asalto y en Compañía de una gran unidad de partisanos yugoslavos dirigió el ataque nocturno al punto estratégico de la Colina 622 tocando su gaita a la cabeza del Comando de Marines Reales Número 40 (el Teniente Coronel J.C. “Pops” Manners, DSO, al mando de la unidad, murió al lado de Jack durante este ataque). Bajo un intenso fuego de ametralladora y mortero el ataque falló.
Jack se encontró completamente rodeado junto a un pequeño grupo de Marines Reales; entonces se recostó y acercando la gaita a sus labios tocó “¿No vas a venir otra vez?”. Finalmente, aturdidos por un racimo de granadas, él y media docena de supervivientes fueron capturados por hombres de la 18ª División Jagger alemana , que ocupaban la isla.
Komiza, el puesto situado en el extremo oeste de la isla de Vis, era el Cuartel General de la Segunda Brigada del Servicio Especial, dirigida por el General de Brigada Tom Churchill (el hermano de Jack) y de las Fuerzas Navales Costeras Británicas, principalmente MGBs, MTVs y MLs. El teniente de Navío Morgan Jills era el mayor oficial de la Armada en Vis.
El Cuartel General de la Brigada se estableció en marzo de 1944. Jack había llegado a la isla en enero y con su grupo del comando número 2 ya había realizado diversas incursiones en algunas islas cercanas, especialmente contra Hvar.
El asalto a Brac, en el que Jack fue herido y capturado, partió de Komiza con una escolta de las Fuerzas Navales Costeras Británicas. Angus Miller, un amigo y vecino del autor, era oficial a bordo de uno de los MGB, de la escolta. Mientras permanecían en la costa oyeron las gaitas de Jack y comprendieron que el asalto había fallado. Al recibir noticias de que Jack había sido capturado, las Fueras Costeras esperaron tener la oportunidad de interceptar su traslado a tierra firme. Sin embargo, no tuvieron éxito al identificar la pequeña lancha motora artillada en la que se le trasladó la noche del 6 de junio desde Supetar, en la costa norte de Brac, hacia Makarska, al este en el continente.
Tras ser llevados a Mostar en lancha motora y en coche, Jack fue interrogado con firme cortesía por el Mayor General Keubler, el comandante de la División, quien no pudo ser persuadido de que Jack no tuviera relación alguna con Winston Churchill. Le confiscaron su gaita y su espada y le llevaron mediante aviones Fieseler Storch y Heinkell III a Berlín, no sin que antes dejara escrita una carta de “pan y mantequilla” a sus captores.
En Berlín le internaron en el campo de concentración de Sachenshausen, donde el primer mes le tuvieron esposado y encadenado al suelo. Entre sus compañeros de cautiverio se encontraban Schuschrigg, antiguo Canciller de Austria, el Dr. Hjalmar Schacht, antiguo Ministro de Finanzas alemán, y Von Thyssen, el industrial.
Sin embargo, no estando muy satisfecho con la vida en prisión, acompañado del líder de escuadrón James, un oficial de la RAF, excavaron un túnel por debajo del hormigón y el muro del campo, emergiendo en la cuneta de la carretera exterior el 23 de septiembre de 1944, la cual bordeaba la línea de ferrocarril hacia la costa báltica. Desafortunadamente, en medio de una densa niebla matinal, mientras se aproximaban a Rostock, se encontraron con un grupo de trabajadores que los persiguieron hasta una alta alambrada de espino. Superándola, escalaron una segunda barrera, tan solo para encontrarse, una vez superada, que era la valla interna del campo de trabajo y que se encontraban otra vez “dentro”.
Capturados de nuevo los trasladaron al sur, a Niederdorf, en Austria, con un grupo de otros prisioneros. Oportunista como era, la noche del 20 de abril de 1945 aprovechó un apagón para huir en solitario de un campo de trabajo exterior. Continuó su camino a pie, viviendo de sopa hecha de vegetales que rapiñaba de huertos y jardines y que cocinaba en una pequeña y herrumbrosa lata, la cual, junto a unas cebollas y cerillas, había mantenido oculta en su chaqueta para una oportunidad como ésa. Cruzó los Alpes en el paso de Brenner, manteniéndose siempre que le fue posible entre la carretera y la nieve con Verona, a unas ciento cincuenta millas, como destino.
El octavo día, sin embargo, con un esguince en el tobillo y muchísimas millas por delante, en la carretera que discurría a lo lejos divisó una columna blindada en cuyos vehículos pudo discernir, para su salvaje sorpresa y alivio, la marca de la estrella blanca americana.
Corriendo colina abajo como un loco consiguió detener el último de los vehículos, un tanque. A los tripulantes americanos les costó un rato creerse que ese desastrado espantapájaros, vestido con un uniforme de sargento de la RAF, era el coronel Churchill, del ejército británico. Tal y como me contó después, “no podía caminar muy bien y estaba tan sin aliento que casi no podía hablar, pero aún así conseguí hacer un saludo a lo Sandhurst creíble, lo cual me hizo ganar la jugada”.
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El quinto y último episodio de guerra de Jack me brindó la Gran Carcajada.
Poco después de la evasión de Jack, la guerra finalizó en Europa, dejándole con una intensa sensación de frustración al haberse perdido algo de la acción y la oportunidad de obtener el ascenso que, con buen criterio, había deseado: el mando de una Brigada de Comandos. “En cualquier caso, aún tenemos a los japos, ¿no?”, preguntaba a sus amigos.
Mientras tanto, el segundo de Manchesters (en ese momento bajo mi mando) estaba acuartelado, junto a gran parte de la segunda división, en un remoto campo a unas setenta millas al norte de Secunderabad, en mitad de la India, habiendo sido trasladados ahí unas semanas antes desde Birmania. Fue mientras estábamos ahí el 18 de agosto de 1945, que, por fortuna, todo llegó a su fin tras el lanzamiento de las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki.
Unos pocos días después, para mi incrédulo gozo, recibí un mensaje personal de Jack desde Bombay, donde daba a entender que había llegado recientemente como segundo al mando de la tercera Brigada de Comandos. “Club Náutico de Bombay cuanto antes” se leía en la nota. Rápidamente me agencié unos pocos días de permiso, me fui corriendo a Bombay y la tarde de mi llegada me situé confortablemente en el bar. Jack apareció al poco con su inmaculado tropical de coronel, espléndido con sus medallas y galones.
“¡Jack!”.
“¡Hola Clark!“.
Fue un gran momento y, creo recordar, incluso nos estrechamos las manos.
“Tomemos un trago” (“beber es el placer del soldado”, otra vez Driden). “Tenemos mucho de lo que ponernos al día”.
Cuando alzamos nuestros primeros whisky dobles le pregunté como lo llevaba.
“Bueno, bien” contestó, e hizo una pausa; “¡pero sabes, Rex, que si no hubiera sido por esos condenados yanquis habríamos mantenido la guerra en marcha otros 10 años!”.
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Para intentar concluir, aunque en la guerra Jack Churchill siempre fue un notable e inspirador líder, creo que no siempre conectó con el soldado de a pie. Durante las tres semanas que duró la campaña de Dunkerque (la primera de la guerra) él estaba sinceramente sorprendido y decepcionado de que no todos los hombres fueran tan valerosos como él. Quizás Jack nunca supo percibir el deseo primario que el soldado medio alberga de vivir para poder luchar otro día, o que el recluta sigue con mayor alegría al líder que respeta, en el marco de las circunstancias, ese sentimiento básico.
Una vez Jack me envió una postal con los colores del regimiento impresos en ella. En el reverso había escrito:
“No Prince or Lord has tomb so proud
As he whose flag becomes his shroud.”♣
Sin embargo, como tantos otros de ese pequeño y curioso grupo de genios del campo de batalla, este destino le fue negado y, de hecho, sobrevivió tanto a la guerra como a otras aventuras (prácticamente sin un rasguño), lo cual lo consiguió principalmente enfrentándose al peligro serena y, sin duda alguna, con mucho interés, en lugar de esconderse o huir alocadamente de él.
